Kiedy Marisol wyszła za Diego, wydawało jej się, że życie wreszcie nabrało sensu. Był niezawodnym, dobrym, spokojnym człowiekiem, na którego zawsze można było liczyć.
Każdego ranka wychodził do pracy, a wieczorem wracał do domu — zmęczony, ale zawsze troskliwy i uważny.
Jednak wkrótce po ślubie Marisol zauważyła coś dziwnego.
Każdej nocy, gdy już zasypiała, on wstawał, wychodził z pokoju i kierował się w stronę sypialni swojej matki.
Na początku myślała, że może muszą coś omówić albo że po prostu jej pomaga. Ale z czasem stało się to rutyną.
Nie było ani jednej nocy, by było inaczej.
— Trzy lata małżeństwa — myślała Marisol — a on wciąż chodzi do matki. Dlaczego?
Nie chciała robić awantur, ale w środku narastał niepokój.
Wszyscy wokół chwalili jej męża:
— Masz wspaniałego męża, taki opiekuńczy!
A Marisol tylko słabo się uśmiechała, nie potrafiąc przyznać nawet przed sobą, że czuje lęk i niepewność.
Pewnej bezsennej nocy nie wytrzymała i postanowiła za nim pójść.
Zegar wskazywał drugą. Diego cicho wstał z łóżka i wyszedł z pokoju.
Marisol, starając się nie zrobić hałasu, ruszyła za nim korytarzem.
Otworzył drzwi do pokoju matki i zamknął je za sobą.
Marisol zatrzymała się, przyłożyła ucho do drzwi i usłyszała zmęczony, drżący głos doñi Teresy:
— Synku, przynieś maść, proszę… znowu boli mnie kręgosłup.
— Oczywiście, mamo — odpowiedział Diego z troską w głosie.
Marisol delikatnie uchyliła drzwi i zamarła.
Diego siedział na brzegu łóżka, w rękawiczkach, nakładając leczniczą maść na plecy matki.
Skóra doñi Teresy była podrażniona, a na jej twarzy malował się ból.
— Przepraszam, mamo, że nie mogę zabrać twojego bólu — powiedział cicho Diego.
— Jesteś już żonaty, synku — wyszeptała. — Nie chcę, żeby twoja żona czuła się źle przeze mnie.
— Zrozumie, mamo — odparł. — Najważniejsze, żebyś poczuła ulgę.
Marisol stała za drzwiami i nie mogła powstrzymać łez.
Przez te wszystkie lata wątpiła w męża, nie wiedząc, że nocami po prostu opiekował się chorą matką, starając się ulżyć jej w cierpieniu.
Następnego ranka, gdy Diego poszedł do pracy, Marisol udała się do apteki.
Kupiła delikatną maść i czyste ręczniki, potem zapukała do drzwi doñi Teresy.
— Mamo — powiedziała cicho — pozwól, że ja ci pomogę. Od dziś to ja będę nakładać maść, żeby Diego mógł trochę odpocząć.
Doña Teresa spojrzała na nią z wdzięcznością i zaskoczeniem.
— Dziękuję, córeczko… dziękuję — wyszeptała.
Tego wieczoru, po raz pierwszy od trzech lat, Diego spał obok żony aż do rana.
Wziął ją za rękę i powiedział:
— Dziękuję, że mnie zrozumiałaś.
— Przepraszam, że wcześniej nie rozumiałam — odpowiedziała Marisol.
Od tego dnia Marisol co wieczór przygotowywała ciepłą wodę i pomagała teściowej.
Z czasem stan doñi Teresy się poprawił, a w domu znów zagościła radość.
Diego, uwolniony od poczucia winy, stał się jeszcze bardziej czułym i kochającym mężem.
A Marisol pomyślała kiedyś:
„Gdybym tamtej nocy za nim nie poszła, nigdy nie dowiedziałabym się, jak wielkie serce ma mężczyzna, którego wybrałam.”
Czasem prawdziwa miłość nie objawia się w głośnych słowach, lecz w cichych czynach.
Prawdziwe zaufanie zaczyna się od zrozumienia.
